정(Jeong) in einer Tasse: Die koreanische Kunst des Teilens durch Tee
Die Bindung im Pokal
Die Bindung im Pokal
Letzten Sonntag befand ich mich in Zürich in einer ruhigen Galerie – weiße Wände, sanftes Licht – und wurde mit etwas konfrontiert, das ich sonst übersehen hatte: der koreanischen Kultur.
Die Ausstellung trug den Titel 한류 ( Hallyu ) – die Koreanische Welle.
Poster von Dramen, die ich früher im Hintergrund gehört habe.
K-Pop-Songs, die einst aus den Lautsprechern anderer kamen.
Früher habe ich traditionelle Kleidung gemieden, weil ich dachte, sie wäre nur für den Urlaub.
Damals war ich Student. Die koreanische Kultur fühlte sich für mich wie Hausaufgaben an, nicht wie mein Erbe.
Doch nun stand ich zwei Jahrzehnte später da, Tausende Kilometer von zu Hause entfernt, und beobachtete, wie Fremde sich mir zuwandten, lächelten und nickten und genau die Dinge erkannten, die ich einst beiseitegeschoben hatte.
Diese Anerkennung?
Es ging nicht um Trends.
Es ging um Verbindung.
Und in Korea ist die reinste Form der Verbindung nicht ein Geschenk, eine Umarmung oder auch nur ein Wort.
Es ist eine Tasse Tee.
In Korea ging es beim Teetrinken nie nur ums Trinken
Tee war im alten Korea eine Seltenheit. Er war sogar heilig.
Nicht wegen des Geschmacks, sondern wegen der Bedeutung.
Es war:
Nur einmal im Jahr geerntet, mit dem ersten Hauch des Frühlings.
Wild gewachsen, tief in unberührten Bergwäldern.
Reserviert für Mönche, Könige und Gelehrte.
Schwerer zu finden als Lebensmittel.
Die Vorbereitung dauerte länger als bei Seide.
Kostet manchmal mehr als Silber.
Sie haben Tee getrunken, weil jemand glaubte, Sie seien die Zeit wert.
Und als Ihnen jemand diesen Tee servierte –
Sie boten ein Stück von sich selbst an. Ihre Hände. Ihre Jahreszeit. Ihren Boden.
Wir nennen das 정 ( Jeong ).
Eine Bindung, die nicht durch Blut entsteht, sondern durch Fürsorge entsteht – und über die Zeit erhalten bleibt.
Der letzte Großmeister der Bindung
In einem ruhigen Tal in Hadong, wo sich der Nebel zwischen den Teebäumen sammelt wie der Atem zwischen den Gedanken, lebt ein 82-jähriger Mann.
Sein Name ist 박수근 (Park Soo-Geun). Er könnte der letzte seiner Art sein.
Er röstet jede Charge Tee von Hand. Neun Mal.
Wartet ein ganzes Jahr, bevor ein einziges Glas herausgebracht wird.
Verwendet werden ausschließlich wild gewachsene koreanische Teebäume – jeder ist über 25 Jahre alt und seine Wurzeln reichen 20 Meter tief in unberührte Erde.
Für die Herstellung von nur 5 Kilo fertigem Tee werden 50 Kilo frische Blätter benötigt.
Keine Maschinen.
Keine Abkürzungen.
Keine Hilfe.
Für ihn ist Tee kein Produkt.
Es ist das Vermächtnis harter Arbeit. Ein lebendiger Ausdruck von 정.
Was Sie in der Hand halten, ist nicht nur Tee
Wenn Ihnen jemand diesen Tee einschenkt, serviert er Ihnen nicht einfach nur etwas.
Sie vertrauen dir.
Sie laden Sie ein, Folgendes abzuhalten:
Die ruhige Methode eines Großvaters, weitergegeben in Atem und Knochen.
Die Geduld eines Waldes, gemessen in Jahrzehnten.
Die Stille des Feuers, eingehüllt in jedes gekräuselte Blatt.
Sie müssen kein Koreanisch sprechen.
Sie müssen nicht aus Korea kommen.
Das Einzige, was zählt, ist der Pokal.
Und was es trägt.
Dies ist die Bindung, die wir schützen müssen
Koreanischer Wildtee ist kein Trend.
Es handelt sich nicht um ein Produkt, das skaliert werden muss, und nicht um eine Geschichte, die exportiert werden muss.
Es ist eine Erinnerung, die Sie bewahren können.
Ein Moment, in dem aus Kultur Fürsorge wird – in dem aus Fremden Freunde werden.
Und das – mehr als Mode, mehr als Soft Power –
ist, warum koreanischer wilder Tee, echter Tee, Tee mit 정,
ist etwas, an das es sich zu erinnern lohnt.
Und etwas, das es wert ist, geschützt zu werden.